Nunca nos quedará París

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el mayo 03, 2015

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Para escribir sobre alguien, hace falta mucho más que lápiz y piel.

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Enfermedades de transmisión sentimental

Se escapó una gota de sirope mientras le dibujaba una carita sonriente en el café. "No te preocupes" se apuró a decir a él, "saben igual las lágrimas que las sonrisas, si son de chocolate". Dejó 50 euros de propina y no se despidió. El billete tenía el dibujo de un hombre que le guiñaba el ojo. Lo hacía con picardía, como si la hubiera descubierto, como si supiera que cada día plagaba el burdel de cafés a rebosar de llantos de cacao.

Dos meses de vida

Calculo que tenía unos dos meses, no digo que los fuese a tener, ni que ojalá los hubiese tenido, los tenía. Dos meses. Exactamente el tiempo que le habían “dado” al señor de la habitación 212. Dos meses. Corría por el pasillo con alegría. Creo que eso fue lo que hizo que me fijase en ella, pues nunca antes había visto a la felicidad pasear por aquel sitio. Al sorprenderla, se escondió en una habitación. Por supuesto, aquella habitación no era la suya, pero allí las habitaciones no eran realmente de nadie, al menos no lo eran durante demasiado tiempo, por lo que su improvisada ocupación no causó molestia alguna. La llamé con voz amable, e inmediatamente vino a mi como si me conociera. Ya había vivido esa misma sensación entre aquellas paredes, donde me habían tratado como hija, como nieta, como hermana, quizás incluso hasta como madre… personas que no había visto nunca. “Llévatela, no dejes que se quede aquí la pobre” se apuró a decir una de las ancianas...